Me recuerdo siendo una niña, leyendo libros sobre Atapuerca y la evolución del ser humano, también sobre las costumbres de la cultura egipcia, griega y romana. Recuerdo a mi madre, escuchando pacientemente y sin juzgar todo lo que quisiese contarle cuando llegaba del colegio, recuerdo verla escuchando también a muchas otras personas como me escuchaba a mí. Recuerdo al sacerdote de mi pueblo explicándome cómo leer en los ojos de quien te habla lo que no te está diciendo con las palabras, recuerdo la amabilidad, compasión y calidez con la que oficiaba funerales, cómo apoyaba y reconfortaba a los familiares con su inmensa sabiduría. Recuerdo el coraje con el que mi mejor amiga me puso muchas veces los pies en el suelo, y me dijo, a riesgo de que me doliese o me enfadase, lo que era útil que yo escuchara, no lo que quería oír. También cómo usábamos el sentido del humor, que nos ayudaba a las dos a salir del bucle de dar demasiada importancia a las cosas. Recuerdo a mi profesor de filosofía, enseñándome más de la vida a través de comentar los capítulos de la serie “perdidos”, que a través de los libros del instituto.  Miro atrás ahora y me reconozco poniendo interés en cualquier tema, por aleatorio que fuese, siempre que hubiera una ventana abierta a conocer el mundo interno de la persona que tenía en frente. Recuerdo visitar un pequeño pueblo leonés con mis padres, y entrar a ver el taller de un carpintero. Yo no tenia ni idea, ni la tengo a día de hoy, de cómo se trabaja la madera, pero cuando ese hombre hablaba de sus pasiones, miedos, frustraciones, y logros en el proceso de elaborar muebles, me atrapaba.